圣杰武尊第421章

昨天在图书馆看到句话：“青春是场不会重映的电影。

”手指划过泛黄的书页看见窗外的叶子在风里翻飞。

突然明白为什么操场边的梧桐总在夏天长得那么肆意原来它们比我们先看懂四季轮回。

今天课间收作业时听到后座男生抱怨考试像通关游戏。

我想起昨天妈妈递来温牛奶时眼角的细纹忽然发现那些唠叨里藏着的密码。

也许这就是时光想告诉我们的秘密用粉笔灰写下藏在每天的晨光里。

放学路上看云朵游过天际突然想和晚风赛跑。

书包带拍打后背像在催促我却放慢脚步数地上新冒的蒲公英。

当指尖触碰到的绒球忽然绽放时终于懂得——原来青春最美的画面是此刻微笑的眼睛。

眼前是肃穆的黑色耳边传来此起彼伏的哭声。

微红的眼眶里转着泪水忽然飘来一阵清凉的雨丝。

带着泥土味的清新空气涌入鼻腔我轻轻退出人群任思绪飘向记忆深处。

记得那是个适合睡懒觉的清晨爷爷把我从被窝里拎出来。

我迷糊中摸到鸡窝里温热的鸡蛋听着油锅里滋滋的声响看着白瓷盘里金灿灿的煎蛋瞬间清醒了大半。

那天我们揣着玉米我的连衣裙兜得鼓鼓的膝盖上还印着塑料凳的方格子红痕。

坐在老屋檐下就着初夏的细雨啃玉米甜汁混着雨水的清凉成了记忆里最特别的味道。

夏天的雨总在捉弄人。

有次骑车带妹妹去赶集半路雨点噼里啪啦砸下来。

爷爷不慌不忙撑开备用的塑料布我们在临时帐篷里笑着看雨幕。

天晴后在积水里踩水花爷爷坐在三轮车上捧着自制的青梅茶。

茶汤里泡开的梅子打着转就像他脸上漾开的皱纹。

下雨天总能遇见特别的朋友。

毛刺还没长硬的小刺猬湿漉漉躲在墙角的小青蛙。

爷爷教我用针管慢慢喂它喝奶可我没耐性总把奶渍弄得满手都是。

所以后来小刺猬见我就缩成球却乖乖趴在他手心让我眼馋得很。

床头柜上的奖状堆得老高时他在笑插着输液管时他还在笑。

记得最后一次见面窗外的雨丝细细密密他说这雨像撒白糖甜丝丝的。

现在我闻着雨后湿润的气息仿佛又看见那个在屋檐下冲我招手的身影。

云层渐渐散开地上的水洼映着粼粼的天光。

深呼吸时清清凉凉的雨气裹着泥土香钻进鼻腔原来思念是有味道的。

依然记得三年级那个傍晚我被留在空荡荡的教室里补做值日。

夕阳把桌椅的影子拉得老长灰尘在光束里跳着寂寞的舞蹈。

我攥着扫帚站在教室中央听见走廊里欢快的脚步声渐渐远去眼泪啪嗒啪嗒打湿了胸前的红领巾。

“需要搭把手吗？”清脆的声音撞碎了满室寂静。

逆着光看去飒倚在门框上歪头笑翘起的短发像小刺猬。

她夺过我手里的扫帚麻利地把凳子倒扣在课桌上。

橙红色的晚霞里两个身影在飞扬的粉笔灰中穿梭最后手挽着手蹦出校门口袋里的跳跳糖哗啦作响。

从那以后我的五年时光里总缀着飒的影子。

我们分享过沾满辣椒粉的辣条在操场梧桐树下埋过玻璃弹珠她替我教训过扯辫子的男生。

可当班主任第三次把我叫到办公室时墙上的时钟咔嗒声格外刺耳：“薰莸不同器你是要考重点中学的……” 那个周五的黄昏我看着飒站在走廊里。

她双手插兜晃着身子发梢在夕阳里镀了层金边嘴角还挂着满不在乎的笑。

教导主任的训斥声忽远忽近我忽然发现她校服袖口沾着没洗干净的墨水渍。

夜里的台灯把作业本照得惨白。

铅笔尖在草稿纸上戳出密密麻麻的小坑像我心里翻腾的愧疚。

床头那只飒送的陶瓷招财猫还举着爪子可妈妈端着热牛奶进来时我慌忙用课本盖住了它。

第二天在操场梧桐树下我低着头数地上的蚂蚁。

飒听完我的话突然抬起手——我以为她要打我她却只是揪了片叶子衔在嘴里：“成啊！”她转身时树叶在掌心揉得稀碎我盯着她后颈翘起的碎发突然想起有次发烧她也是这样倔强地背我去医务室。

回到座位翻开课本一只毛线织的小黄鸭滚了出来。

夹着的信纸上画着歪歪扭扭的笑脸：“友谊五周年快乐！上次看你总盯着小卖部的鸭子钥匙扣——飒式限量版哦！”我慌忙把脸埋进臂弯温热的泪水洇湿了袖管。

窗外飘来槐花的甜香和那年扫除时飞扬的灰尘味道重叠在一起。

城市的广场在夜幕降临时苏醒像一盏被点燃的纸灯笼。

我常站在广场中央看下班的人们像归巢的蜜蜂背着鼓鼓的书包或公文包匆匆走过。

他们的影子被路灯拉得很长又在转角处突然折断。

老榕树下的长椅最有意思。

有位总穿灰布衫的老爷爷每天黄昏都在那里吹口琴琴声像屋檐下落了整年的雨。

对面快餐店的玻璃窗蒙着雾气隐约看见年轻母亲握着孩子的手写字铅笔在小方格里爬得很慢。

上周突然下了场大雨人们慌慌张张躲雨时我发现地上躺着枚铜纽扣。

可能是某个孩子扯掉的深褐色的纹路里卡着面包屑。

后来每次经过那里总想起乡下外婆替我钉纽扣的夜晚针尖在煤油灯下画着金线。

其实最亮的光不在路灯里。

有天碰见穿红雨鞋的小女孩蹲在花坛边正用草叶喂蜗牛。

蜗牛壳反射着霓虹灯的颜色她的马尾辫沾着不知哪来的蒲公英。

那一刻广场突然变得很小很轻像片可以揣进口袋的银杏叶。

手机店总在播放动感音乐但仔细听会发现卷帘门后的纸箱堆里睡着几只野猫。

它们呼噜声比琴声还低可要是放慢脚步就能听见旧时光在挠木头的声响。

现在我不再数经过多少双皮鞋了。

花坛里新开的波斯菊在学老爷爷吹口琴的调子卖糖画的转轮声和单车铃铛撞在一起竟合成首不成调的童谣。

当我不再寻找安静却听见广场的心跳声。

那些藏在柏油路裂缝里的蝉蜕台阶上晒蔫的桂花还有总被鸽子踩乱的云影都在说着同个秘密。

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